Donnerstag, Oktober 30, 2014

is that you?

Is that you almost crashing into the parked cars because you turned your head to look at me? Is that you who pulls away after dismissing the possibility of running into one of your ghosts? Is that you shaking me up ever so slightly - my heartbeat, my step, my voice? Is that you? And if it isn't, who is this woman and who are her ghosts?

Sonntag, Oktober 19, 2014

The truth is...

So this is new. And it is exciting. The thrill of putting a road on the map by driving it for the first time... It is like walking around in the dark. Our feet exploring the ground rather than merely stepping on it. My breath hitching with uncertainty and expectation. I am trying to figure you out, when we put up our conversations as background noise for this journey on collision course. It is exciting to conquer you bit by bit: Coffee break, phone number, dead of night conversations, your hand while watching a movie... I am sure our sex will be epic once it happens... but the truth is... The truth is I am not sure if I can love you like I loved her. And what if I cannot?

Sonntag, September 14, 2014

Things seem to be pretty random right now

"the real life" has caught up with me. Even though I am still kinda into that act of pure daring, I've been cooking up for a few weeks now. We'll see how that goes.

Dienstag, August 19, 2014

Ein Wunder

Ich warte auf ein Wunder. Eins, das vielleicht nie passiert. Doch es lohnt sich, drauf zu hoffen. Komm und warte doch mit mir. Lass uns dabei weiterleben - als Vorbereitung, falls es geschieht... Ich warte auf ein Wunder. Dieses eine.

Montag, Juli 07, 2014

Where are the plural pronouns?

the grass has grown too long on the meadow where I used to lie. It lost the prickly stiffness of grass mowed during hot summer weeks and like a giant green carpet it cushions my fall as I am wrestled to my knees by the silken June breeze. Tell me again why there's nobody left in the world. Where are the cars that swoosh from east to west in the background? Where's the hum that fortifies each and every heartbeat thundering in my ears? Where are the plural pronouns that governed my voice and the name that tied my tongue for countless hours? I tried to hold on to my field of vision: swaying green stripes on electric blue - and the slim chance to see that marvelous apricot shade again if I kept very still.


Writing poetry is easy:
there are letters and words,
short lines
like steps on hot asphalt,
the rhythm of a drunkard
swaying to a silent symphony
or stumbling
over invisible steps.

You can write and write
about skies and stars
while you're preoccupied
with eyes and scars
and smiles and skin that are off limits,
and that one name that doesn't rhyme,
don't mention all of that, then spin it,
cut it into verses and lines -
that's it, you wrote a little song
about a warm night's starry ceiling
about the one for which you long
and what you thought you were concealing...

In the back of my head The words are fading from my favourite songs, because nobody sings them.


Du hast zwei Schuhe und doch kein Paar. So wie wir beide auch zwei sind. Zwei. Dabei könnte es das doch sein: Deine Haut klebt von der Mischung aus Salz, Sonnenmilch und Schweiß und schimmert golden in der Nachmittagssonne. Was denkst du?
Dass wir beide nicht tanzen können ist nicht von Belang, denn auf dem heißen Asphalt geht das fast von allein.

Es zieht uns fort, dieses Leben, zieht uns mit sich - dich gen Süden und mich weit, weit Richtung Nordwest... wer aber wird zurückkommen, um die Gräber unserer Eltern zu pflegen?

Montag, April 21, 2014


How is it that even after we spent years - sometimes half a life - littered with late night phone calls of affectionate silence, with love notes and flowers, with our hands buried in our lover's hair while our tongues danced the sweetest tango; years filled with handholding (sometimes absolutely neccessary and sometimes just a habit), with learning all the favourites, the pleasures, the surefire hits to evoke joy in those eyes that we had studied like books until we understood that dark chocolate on a rainy day or sucking a nipple into our mouths could spark a fire in the darkest night; and then the odd moment when their pain became ours even - perhaps even more so! - if we had caused it ourselves... How can we live through this and then still find ourselves here: At the kitchen sink on a warm night in late May, looking at or through our reflection in the window and wondering... wondering if they even know! If they even know that this was after all the real deal. That this was love.


How do you love someone when you know you'll have to let them go in a few years' time? How do you deal with this riptide, this strangely abstract sensation of being swept away; how do you cope with the utter necessity of pouring all your being into this love when you know the ending date is set?
Every second is right now and somehow they light your life - as cheesy as it sounds - they open you up to a host of new perspectives and you drink them up greedily; they make your life a dance more often than not; and you're afraid for them. Afraid because they are so good and pure and perfect that the world can only tarnish them.
And for now - right now - you are protector and queen, friend and moral guidance, partner in crime and refuge. You are the centre of their world just like they are the centre of yours...
But how can you stand it for even the smallest fraction of a second - how can you stand loving like this if you already know that you'll have to see them off, that you'll have to watch as they sail away on another wind?
Are you in denial? Are you still trying to love them less fiercely? Or have you resigned yourself to be ripped to shreds?


Lass uns in ein Land ziehen, in dem wir verfolgt werden, denn ich glaub, dass wir ihn brauchen: den gemeinsamen Feind. Lass uns in ein Land ziehen, in dem man uns foltern will, hängen oder steinigen vielleicht, das wär schön. Da könnt ich jeden Tag Angst haben, dass du stirbst und es wär ganz normal. Da wären wir auf der Flucht und ich müsste dich nicht teilen, denn es wären ja nur wir beide. Dann hätten wir andere Probleme als wie wir unser Wohnzimmer streichen oder wer die Steuererklärung macht oder warum verdammt noch mal du schon wieder die Milch hast anbrennen lassen. Luxusprobleme? Vielleicht. Und doch sind sie nicht weniger akut.
Lass uns in ein Land ziehen, in dem wir verfolgt werden, in dem wir keine Rechte haben und und keine Vertrauten. Und lass uns dort so lange bleiben, dass wir die heile Welt vergessen, aus der wir kommen. Denn meine Liebe ist nicht umsonst.

Nein, sie hat ihren Preis und den musst du zahlen, wenn du mich nimmst.

Sonntag, April 20, 2014

Catching fire

I am always looking

for others who try to grasp



The morning hour that rustles through our hair

more white than blue

or the hand-width of breath

still caught in your lungs

when you ask that question

that clung to your teeth like a stray fibre of sickly sweet peach

or how in the evenings

my freckles mirror star maps

after just a few days in the sun.


I want to know

that others see, that they…


There’s so much more than meets the eye.

When you smile and say my name

it is more than two random syllables,

and when we wake

yet again

and always again

in a fresh tomorrow

then mere sunrise becomes an invitation

to try again and catch

all this wonder that rides with the wind

and runs through our hands like water.

Sonntag, März 16, 2014

Sometimes the only thing we can do is not care.

I have been on a splendid trip to Berlin this week. As my first trip in the role of the teacher (or something akin to teacher) it was a quite worthy premiere. We had fabulous sunshine, brought all students back safe and managed to get through the week without bigger crises. Somewhat unexpectedly, a few students used the opportunity to get a tattoo, a new hair do or manicure. But obviously that is of no concern for the Norwegian teachers, so after a few moment of incredulous awe, I just went along with it. After all, they are not my responsibility.

While we got a first glimpse at wonderful spring time, Norway welcomed us with a heavy storm. I hope the winds will die down in the next few days so that I can get to Helsinki without delay :).

I know, I haven't been updating a lot lately (partly due to planning the Berlin trip) but things are swell here. The language is finally at a level where I am quite confident using it; I have written applications for teacher training; I have more German lessons at the lower secondary level now... and life is just good. Just like that.

Also, while in berlin I met up with my mom and it was really good to see her. I didn't realize that I had missed her so much and it was nice to have just an evening to ourselves and go out for dinner and catch up.

Sonntag, Januar 12, 2014

Bahnsteige. -- Deutschland ist ein Gefuehl.

Solang es Bahnsteige gibt und goldglænzende Weizenfelder, solange da auf der Buehne jemand steht neben dem Cello ganz ohne erste Geige, solange es Bushaltestellen gibt, an denen ahnungsvoll gewartet wird, und eine Hand, die in meine passt, als wære sie nur dafuer ausgedacht; solange Flugzeuge ueber den Himmel blinken, einem Sehnsuchtsort entgegen; Solange Finger an beschlagene Scheiben malen und die klirrend kalte Januarluft in meinen Lungen brennt, als waere auch in meinem Herzen Feuer, solange kann man - muss man! - von diesen Menschen singen, die Mærchennamen tragen oder Martin heissen, und die da stehen, auf dem Bahnsteig, und fuer die wir aufstehen auch an Tagen, an denen unser Zug noch lange nicht kommt. Ein Leben, das man nicht verschwenden kann, ist keins. Ein Leben, in dem man nicht einen ganzen Tag verspielen kann mit einer Gitarre und einem Liebeslied fuer jemanden, den man eigentlich gar nicht kennt... was ist das fuer ein Leben?
Die Unordnung tuermt sich in unseren Zimmern, weil Winter ist und wir das Meiste, was wir sind, hier drin sein muessen. Ich raeum samstags auf und am Sonntag sieht es wieder genauso aus. Und ich stell mir vor, bei meinen Schuhen unterm Bett laege auch ein paar von deinen und erzaehlte von schlitternden Schritten, mitgewippten Konzerten, einem Kuechentanz vielleicht. Ich will dir gestehen, dass Sex vielleicht nicht immer Liebe ist, aber so wie dein Koerper im Mondlicht leuchtet, koennte es doch Liebe sein. Doch um Sex soll es gar nicht gehen erstmal. Ich will dir die Schuhe binden und fragen, ob wir heilig sind. Und alle Muenzen, die wir finden, werfen wir in die Luft - denn fuer den Moment ist es egal, ob wir es wirklich fuer einander sind. Allein, dass wir es erwaegen, reicht mir.

Deutschland ist eben auch ein Gefuehl. Ein Zimmer, in dem man etwas verloren hat, das man nicht panisch suchen muss. Denn es kommt ja nichts weg. Es ist diese Ernsthaftigkeit, ohne die Pathos immer Parodie bleiben muss. Du lachst. Entvoelkerte Landstriche, weil wir uns nach der Stadt sehnen. Wir pendeln zwischen Atem und Puls. Weil wir beides brauchen, weil wir letzten Endes vielleicht sogar die Altmark retten koennen, weil wir diese beiden Pole aus Aufstieg und Verfall lieben. Wir tragen Angst in unserem Blick - vielleicht wird es nie wieder so schoen! Deutschland - du lachst! Es ist nicht dein Land. Oder nicht schon immer gewesen. Und ich sitze in Norwegen in der Pampa und sage "wir" und meine weder dich noch mich. Es gehoert mir. Dieses wir. Und meint zwei, die sind wie ich gern waere. Deutschland gehoert mir. Wie dein Mund, wenn du Sonnenbrille traegst. Es ist ein Gefuehl. Als koennte man etwas oder jemanden erreichen. Egal ob man nun zu Fuss geht, oder das naechste Auto aufbricht. Keine Zeit fuers Paradies. Es gibt so viel zu tun.

Mittwoch, Januar 01, 2014

2014. Willen braucht man. Und eine gewisse Grundspannung.

Ich durfte so vieles nicht vermissen in den letzten Jahren. Da waren so viele Städte, die nicht auf mich warten, so viele Straßen, die nicht meine sind, so viele Häuser, die mir nicht Zuhause werden durften. Ich hakte ab und nickte "nur nach vorn" und vergaß. Wie es ist sich zu sehnen. Nach dem Brennen in der Brust beim Anblick einer Skyline, nach vertrautem Stadtstaubgeruch, nach der Illusion des Angekommenseins. Ich verbot mir, eine Schatzstadt zu wählen und warf die alte weg, wie ein leeres Glas Erdnussbutter.
Aber vielleicht braucht es dieses Brennen, dieses Ziehen, dieses Sehnen.
Wir sind auf der Autobahn irgendwo auf dem Weg von Dresden zurück nach Hause, als es passiert. Aus den Lautsprechern tönt ein Album, dass mir mein Bruder ans Herz legen will und er springt direkt zu seinen Lieblingsliedern. Wir reden von dem Vorgängeralbum, von Weihnachten, von Musik, die wir tauschen wollen und ich höre nur mit halbem Ohr auf die Musik im Hintergrund, bis mich plötzlich ein Satz trifft wie ein Schlag in den Nacken. Mitten im Gespräch muss ich innehalten, den Blick angestrengt nach draußen wenden, weil mir unvermittelt die Tränen in die Augen schießen. Da singt ein Mann, erst nur von einem Gefühl, doch schließlich von einer Stadt - und es zieht mich dorthin! Und ich lass es zu. Ich weiß nicht, wie viele Dinge ich noch verlieren kann. Lieber werf ich mich in das Brennen, das da aufbricht. Vielleicht lässt sich so eine gewisse innere Grundspannung wieder aufbauen...